七日必死：鬼娃的契约意识流主引，感情线索强烈，但是弱化了其他描写。神狗食月文章根据前后人物心理变化，采用了不同的文风与表达风格哟！
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第一日：空白与警告
头痛。
像有无数根细小的钢针，从太阳穴内侧缓慢而坚定地刺入，搅动着脑仁，把里面的一切都搅成一锅混沌的、灰色的粥。我猛地睁开眼，映入眼帘的是熟悉又陌生的木质天花板纹理，以及那盏我应该认识，但此刻却叫不出名字的吊灯。
又是这样。
空虚感如同潮水般迅速淹没了刚苏醒的片刻迷茫。我知道我是谁，至少，我知道“我”这个名字所代表的那个基本符号。我知道我是一个靠写故事为生的人。但除此之外，昨天发生了什么？前天呢？上个星期呢？一片空白，只有一些模糊的、如同隔着玻璃观看的影子，没有具体内容，没有情感温度。
这是我的常态。医生们有过各种拗口的诊断名称，但归结起来很简单：我的短期记忆像一只漏底的袋子，每天夜里沉睡时，袋口都会悄然松开，将前一天的经历彻底清空，不留痕迹。每一天，我都在一张被擦拭得一干二白的画布上醒来。
本能驱使我向枕边摸索。指尖触碰到的是粗糙而温润的皮革质感——一本厚重、硬壳的笔记本。它就在那里，永远在那里，像一座灯塔，或者说，一座囚笼的说明书。
封面是深棕色的，没有任何花纹，只在中央用烫金的字体印着四个字：生存指南。这字迹是我自己的，我认得那种微微向右倾斜的笔势。我深吸一口气，翻开了第一页。鲜红的墨水，力透纸背，写着：
“相信这本书。你是安全的。你叫林默，是一名悬疑小说家。今天是……（这里的日期是空白的，需要我每天自己填写）。”
下面是一些条列式的、冰冷但至关重要的指示： “1. 卧室门后挂着深蓝色睡衣。 2. 卫生间镜子后的柜子里有蓝色牙刷和牙膏。 3. 厨房冰箱上有每日早餐便签，请遵循。 4. 书房在走廊尽头，你的工作在那里。 5. 除非指南要求，否则不要外出。 6. 无论听到什么，看到什么，记住第一条：你是安全的。”
每一次阅读这些文字，都像是一次自我确认的仪式。我在通过这些指令，一点点拼凑起“林默”这个存在的轮廓。我穿上蓝色的睡衣，用蓝色的牙刷刷牙，镜子里的男人脸色有些苍白，眼神里带着一种挥之不去的困惑和警惕。这大概就是长期活在断点中的人特有的神情吧。
走到厨房，冰箱门上贴着一张黄色的便利贴，上面是同样熟悉的笔迹：“牛奶在门架上层，麦片在左边第一个橱柜。今天记得吃维生素。”
我机械地执行着。牛奶冰凉，麦片寡淡。屋子很安静，只有我咀嚼时发出的细微声响，以及窗外偶尔传来的、模糊的鸟鸣。这栋老房子，据“指南”上说，是我父母留下的遗产，独门独院，倒是适合我这种需要绝对规律生活的人。
吃完早餐，我通常会花上一两个小时翻阅那本《生存指南》。它不仅仅是指令集，更是我的人生档案。里面记录了我的喜好（讨厌芹菜，喜欢下雨天），我的职业习惯（下午两点到六点是最佳写作时间），甚至还有一些重要的“历史事件”（比如某家常订外卖的电话，某个编辑的催稿风格）。我在复习，试图让自己看起来更像一个连贯的人。
今天也不例外。我抱着笔记本，窝在书房那张宽大的旧沙发里，一页一页地翻看。纸张因为经常翻动而有些软塌，墨水的颜色也深浅不一，记录着不同“我”在不同时间点留下的信息。有些页面贴着剪报，是一些离奇的社会新闻，旁边有我的批注：“可做素材”。看来，即使是失忆，我的职业本能也刻在了骨子里。
就在我翻到大约本子中间部分的时候，手指的触感告诉我有些不对劲。我停下来，仔细看去。那里本该有一页纸，但现在，那里只剩下一条参差不齐的残边，像是被匆忙而用力地撕掉了。
谁撕的？昨天的我？为什么？
我的心跳莫名地漏了一拍。一种微妙的、冰冷的预感顺着脊椎爬上来。我凑近些，就着窗外透进来的天光，审视着那条残边。在紧靠着装订线的地方，还残留着几个字的局部。笔画扭曲，墨迹深重，仿佛书写者在极度的紧张或恐惧中写下它们。我辨认着。
“……阁楼。”
前面还有一个字，被撕得太彻底，只留下一个模糊的墨点和一个向下延伸的笔画。像是一个“别”字的起笔？
别去阁楼？
一股寒意瞬间攫住了我。这栋房子还有阁楼？我的《生存指南》里从未提及。我迅速往前翻，往后翻，查找任何与“阁楼”相关的记录。没有。一个字都没有。仿佛这个地方不存在于我的认知世界里。
这个被撕毁的警告，是唯一的，突兀的，像一道伤疤，隐藏在我这本维持生存的指南里。
我坐不住了，站起身，开始在房子里寻找。一楼，客厅，厨房，卫生间……没有通往上面的明显入口。我走到二楼的走廊尽头，那里有一扇我一直以为是储物间的小门。我试着拧了拧门把手，锁着的。但奇怪的是，门把手和锁孔看起来都很新，闪着金属特有的冷光，与周围老旧的木门板格格不入。这绝不是房子初建时的原配锁。
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