开始试读《素履往》by煮酒红豆：一晨雾里的旧时光老周把砂壶从炉上拎起来的时候，天还没亮透。壶是紫砂的，养了二十多年，壶身裹着一层温润的包浆，像老玉。他每天起床第一件事就是生炉子，把昨夜剩的半壶老酒搁在炉边温着，再沏一壶新茶。两件事并行不悖，酒归酒，茶归茶，它们的气味在晨雾里缠到一块儿，倒也不打架。窗棂的铁框子锈了几年了，他总说修，总忘。这会儿晨光从锈缝里漏进来，斜斜地切过桌面，正好落在那方老砚台上。砚台是清的，撇开年份不谈，单说
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一 晨雾里的旧时光
老周把砂壶从炉上拎起来的时候，天还没亮透。
壶是紫砂的，养了二十多年，壶身裹着一层温润的包浆，像老玉。他每天起床第一件事就是生炉子，把昨夜剩的半壶老酒搁在炉边温着，再沏一壶新茶。两件事并行不悖，酒归酒，茶归茶，它们的气味在晨雾里缠到一块儿，倒也不打架。
窗棂的铁框子锈了几年了，他总说修，总忘。这会儿晨光从锈缝里漏进来，斜斜地切过桌面，正好落在那方老砚台上。砚台是清的，撇开年份不谈，单说那石质，细得像婴儿的皮肤。他爹留给他的，传下来的时候说，这砚台吃过三个朝代的墨。
老周不写字的。但他每天研墨。
研墨这事儿吧，说是为了静心，其实也不全是。他就是喜欢那股子墨香，淡淡的，有点呛，又有点润，闻着让人想起小时候过年写春联，父亲按着他的手教他运笔，砚台里墨汁冻住了，父亲就往里呵一口气。
他研好墨，铺开宣纸，却不落笔。纸白得晃眼，他盯着看一会儿，再把墨倒回瓶子里，把砚台洗净。
“又没写？”隔壁卖早点的老陈探进头来。
“没写。”
“那你研个什么劲儿？”
老周笑笑，不说话。老陈也不追问，递过来两根刚出锅的油条，转身走了。
油条搁在桌上，老周从砂壶里倒出一杯温酒，抿一口。酒是自家泡的，杨梅酒，去年夏天泡上的，这会儿喝正好，酸甜里带点辣，冲开一夜的寒气。
他开了门，街巷里已经热闹起来。
二 青石巷的旧物缘
这条巷子叫青石巷，铺的都是真正的青石板，踩了几百年，磨得油光水滑。巷口有家酒旗，插了几辈子了，旗子换了又换，杆子还是那根。酒旗招摇，底下的人潮也招摇，上班的、买菜的、送孩子的，潮水一样涌过来涌过去。
老周坐在门口，看着人潮。
他开的是杂货铺，卖些针头线脑、火柴蜡烛，也收些旧货——老书、旧瓷、铜钱、木雕，什么都收，什么都不挑。懂行的说他眼毒，打眼一瞟就知道东西真假；不懂行的说他傻，什么破烂都要。他听着，笑笑，该收还收。
这会儿一个年轻人蹲在他摊子前，翻一本旧书。
“老板，这本多少钱？”
老周瞟一眼。是本《诗经》，民国版的，品相一般，书脊脱线了。他说：“二十。”
年轻人掏钱，又说：“您这儿有《诗经》里的那支彤管吗？”
老周一愣：“什么？”
“彤管啊，《静女》那篇，‘静女其娈，贻我彤管’。说是古时候女史用的笔，红管的。”
老周笑起来：“小伙子，那是诗，是比喻，哪儿真有那东西。”
年轻人也笑：“我知道，就是想问问。万一您收着呢。”
他走了，老周看着他的背影，忽然想起什么。
他起身进屋，从柜子最深处摸出一个小木匣。打开，里头躺着一支毛笔。笔杆是红木的，颜色暗沉，但仔细看，能看出当年是朱红色。笔头早就秃了，可笔杆被人盘得温润透亮，像玉。
这是他师父留给他的。
师父当年说，这毛笔跟了他一辈子，舍不得用，就是盘着玩儿。老周问师父哪儿来的，师父笑，说年轻时喜欢过一个姑娘，姑娘送给他的。那姑娘家里是开笔庄的，这毛笔是她亲手做的。
后来呢？
后来姑娘嫁了别人。师父没再说过，老周也没再问。
他把毛笔放回匣子里，搁回原处。
三 故人重逢酒未凉
中午的时候，一个人坐在了他摊子前。
老周抬头，愣住。
那人穿着一件灰扑扑的中山装，头发花白，脸上皱纹像刀刻的，但眼睛还亮。他冲老周笑：“怎么，不认得了？”
老周张了张嘴，声音有点涩：“老孟。”
老孟是他的老同学，初中时候的。那会儿两人好得能穿一条裤子，一起逃课，一起写诗，一起在月光下吹口琴。后来老孟去了外地，几十年没见。
“你什么时候回来的？”
“昨天。”老孟从兜里掏出一瓶酒，“找你喝酒。”
老周把摊子收了，两人进屋，坐下。老周从炉上拎下温着的酒，给老孟倒上。
“还是这个味儿。”老孟抿一口，咂咂嘴，“你那会儿就爱泡杨梅酒，每年泡，每年请我喝。”
“你还记得。”
“怎么能忘。”老孟看着墙上挂着的一幅字，“这谁写的？”
老周看了一眼：“我写的。”
“你写的？你当年连毛笔都握不稳，现在能写这个了？”
老周笑笑。那幅字写的是“素履往”，三个字，笔力苍劲，倒真有几分意思。他说：“练了几十年，总得有点进步。”
老孟沉默了一会儿，说：“我这些年，也在练字。”
“是吗？”
“练来练去，总觉得不对。后来才想明白，我缺的不是功夫，是那个心劲儿。”老孟
